foin d'écrire

les brumes

le vide

la rive

les os

les mains tendues

foin de la littérature du manque

je rêve de vivre ne plus écrire

vivre le corps sous le tien retrouvé

la main à chacun de tes virages

vivre chaque nouveau soleil

dernier des astres à vivre

encore toi et moi

dans la terre

enfouis