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Sine linea
10 juin 2018

Le Mal de terre, André de Richaud (1947) (20)

     Ulysse, roulé dans la paille, n'arrivait pas à s'endormir pour la sieste. Il entendait, dans la cuisine, le pas de la Rondasse alourdi par la chaleur. Le soleil de trois heures cuisait le mur de la maison, et dans l'ombre du grenier à foin, les mouches bourdonnaient. L'homme avait les yeux grands ouverts dans l'ombre. Des brins de paille lui piquaient la poitrine et une pensée lui piquait l'esprit. C'était toujours quand il s'éveillait, ainsi, que la malheureuse idée lui venait et qu'il pensait à ce voyou de caraque. L'argent emporté, il n'y pensait plus. Le lendemain du vol, il s'était dit : "Qu'est-ce que j'en aurais fait, de ces cinq billets ? Si la Rondasse était morte avant moi, j'aurais toujours eu de quoi ne pas mourir de faim... et si je meurs avant elle, elle n'a pas besoin des sous que j'ai ramassés." Mais il y avait la chose qui le faisait grincer des dents.

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