11 février 2015

aride

     Aucune passion ni vie encore au coeur. Rien qui ne saurait pousser. Même pas senti que tout virait.
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09 février 2015

rêves de langue

     De la langue, mêler les rêves. Encore un peu. Un bord de soi. Pour eux.
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07 février 2015

poétique phénolique

     Lu un poème étonnant lancé par mon amie bordelaise, d'Alain Larose.      Et déposé ce petit commentaire sur ledit site... "On le relit, en bouche, plusieurs fois, il se dilate et à la fin du verre, de la bouteille, on se demande bien si on a rêvé. D'où venaient les tanins de ce poème ?"
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06 février 2015

La Douleur

     Sorti du théâtre du Grand Rond.    La Douleur de Marguerite Duras par Sylvie Maury. Un souffle. Une vie. Mes larmes coulaient, miennes, siennes, nôtres. Le livre lu il y a une petite année était de nouveau là, devant moi, pénétrant encore oeil, oreille et coeur. Echo de cela, de cette nuit de lecture. Prolongements.     J'avais filmé Sylvie à plusieurs reprises pour mon documentaire. Toujours disponible et ouverte, généreuse dans la lecture et l'interprétation. Je ne l'avais plus... [Lire la suite]
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06 février 2015

petit temps

sur le bord avant le vertige pour une seconde de vivant
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05 février 2015

si rien

     Les pans au sol. Les yeux des pieds clos j'avance. Longs ces cercles.
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03 février 2015

tombe et neige

Les photos de ma fille sous la neige...  
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01 février 2015

de la berceuse

     Une bête par là, sous la peau. Elle s'agite encore. Etonnant. Ses griffes. Son cri qui revient la nuit. Si elle pouvait, elle me prendrait par la main, mais cela ne saurait être le cas, entre la paroi et ses pattes... Elle tourne en moi, avant le sommeil. Cela me bercerait presque. Du temps en creux, à deux. Elle me regarde à travers m'agiter comme une bête curieuse. Sous la peau, bien bordé et tapi en nous-même.
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31 janvier 2015

pas là

     Perte d'énergie au profit du vide. Tout passe, ça passera...
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27 janvier 2015

les canaux vides

là pas du tout bas ni haut là  absence d'ici et de moi des canaux creux là des parenthèses vides des traces de celui qui fut une sorte de hasard de l'habitation là danses sans corps ni musique des rires d'enfants figés là un peu plus là et des boucles et des lettres qui ne ferment plus là encore un peu
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