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26 mai 2018

du même Sojcher

Tu entres dans l'oubli comme dans la mer. Tu donnes au corps ce qu'il demande : un sexe, un visage éphémère. C'est toucher la bouche avec le genou, si près de l'estuaire qui sépare les membres. Tes mains cachent ce qu'elles montrent. Je penche la tête...

Posté par herve le derve à 17:11 - Commentaires […] - Permalien [#]

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26 mai 2018

Le sexe du mort (Jacques Sojcher)

Parfois ce sont les yeux qui font signe, une tache de beauté, la façon de traverser l'espace, le commencement d'une ride, la voix qui chante dès la première syllabe. C'est une alchimie de peau entre un chien, une chienne, deux anges.

Posté par herve le derve à 17:07 - Commentaires […] - Permalien [#]

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26 mai 2018

Dos Passos encore

Le vent souffle paresseusement depuis les quais Une odeur de bateaux et d'étranges bois et tonneaux Et une douceur des ajoncs de l'étal des fleurs Et frôle de sa joue tiède négligente des joues De ceux dans la rue ; la mienne, celle d'un vieux tordu,...

Posté par herve le derve à 17:04 - Commentaires […] - Permalien [#]

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26 mai 2018

La main à la plume (Raymond Queneau)

J'écrirai des poèmes sur le lait le beurre la crème j'écrirai des odes en vers heptasyllabiques sur les vaches les brebis les biques j'écrirais des myriades de myriades de sonnets sur le vent qui couche les lourds épis de blé j'écrirai des chansons sur...

Posté par herve le derve à 16:56 - Commentaires […] - Permalien [#]

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26 mai 2018

Une charrette sur le bord du trottoir (John Dos Passos)

Ma poésie n'est pas un char capitonné Glissant bien huilé sur des roues graissées, Pas une moderne limousine rapide étincelante, Mais une charrette à bras, plutôt. Une charrette grinçant de partout, difficile à pousser Dans les virages, sur des roues...

Posté par herve le derve à 16:47 - Commentaires […] - Permalien [#]

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25 mai 2018

Vrac (être poète) (257)

Être poète, se nourrir des détournements.

Posté par herve le derve à 23:59 - Commentaires […] - Permalien [#]

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25 mai 2018

point de fin

quelque chose comme un souhait le cancer d'une pensée une fin pas de vanité j'entre dans l'eau sombre ni froide ni chaude et l'immersion me gomme enfin disparu

Posté par herve le derve à 21:58 - Commentaires […] - Permalien [#]

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25 mai 2018

Le Mal de terre, André de Richaud (1947) (10)

Les deux hommes ne répondirent pas. Ils n'avaient jamais entendu dire autant de mots d'un seul coup. - Alors ! quoi ? Vous êtes sourds? Vous pouvez rien me donner à manger ? Je peux pas coucher à la paille ? Le Long se décida enfin. Ulysse ne disait mot....

Posté par herve le derve à 21:36 - Commentaires […] - Permalien [#]

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24 mai 2018

Vrac (être poète) (256)

Être poète, chasser et épingler les mots-papillons.

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24 mai 2018

Le Mal de terre, André de Richaud (1947) (9)

C'était un caraque. En Provence, on appelle ainsi les Bohémiens. Jeune, grand, ses yeux paraissent salis par du charbon. Ses cheveux étaient serrés par un foulard rouge sombre, verni de crasse. Une large ceinture rouge ceignait sa taille et retenait un...

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