Les doigts bousillés par la lessive Saint-Marc ! Je ne peux plus, lessiver lessiver avant de peindre... Plus de force pour écrire, tout juste pour dormir...

J'ai organisé un recueil de cent cinquante poèmes pendant trois jours, pur plaisir : trier, jeter, rêver !

Plaisir de réécouter Gainsbourg ce soir... Quoi ? De notre amour fou ne resterait que des cendres Moi j'aimerais qu'la terre s'arrête pour descendre Toi tu préfères mourir que de te rendre Va donc savoir va comprendre