Derrière les poubelles

     Il n'était jamais revenu dans sa rue. Jamais depuis. Ce jour-là, sa mère prévenue par les confrères toulousains de la Carlingue, l'avait mis dehors, avant qu'ils repassent pour l'embarquer. Dehors. A huit ans. Caché derrière les poubelles, il a regardé sa mère entre les deux gestapistes. Les passants l'ignoraient, lui, derrière les poubelles, les larmes mouillant sa chemise, assis sur sa petite valise. Il a voulu remonter chez lui, au quatrième, dans la soupente mais à peine avait-il franchi le seuil de  son immeuble que la concierge qui les avait dénoncés courait après lui, hurlant des mots insensés comme "youpin !" ou bien "que ta race disparaisse !". Deux jours à se cacher, deux nuits à chercher à se nourrir. Avant que ce vieux couple lui parle, lui propose un souper, un lit, le couve, l'éduque, l'adopte. A chaque baiser de sa mère adoptive, la sienne s'affichait dans un flash et une larme.

     Dix ans après la libération des camps, il renonça à retrouver sa mère. Juste au moment d'être père.