Les chant des sédiments

     Après avoir lu le recueil de Dominique Boudou : Poète de la face nord, qu'il m'avait gentiment envoyé, suite à nos échanges depuis le week-end poétique girondin, un poème est sorti, comme on accouche, en résonance. C'est davantage un jeu de correspondances entre ses mots et les miens, et souvent, à la relecture des nôtres, il ne m'est plus aisé de les distinguer...

le chant des sédiments

j'ai lu au réveil tes phrases courtes de la Face nord

après des rêves d'élèves qui n'écoutent rien

après un match de boxe qui n'était rien que monnaie

elles ont réveillé en moi les mêmes tourbes

le même loess qui nous érode

les mêmes mots des dedans de soi

je lisais ton temps qui passe

les "on" dont on parlait à table avant ou après De Richaud

celui d'Annie Ernaux les Années

je sentais à te lire de mon lit le frais cresson bleu de Rimbaud

les pâleurs qui nous attachent ensemble

aux espoirs sans vie

je sentais nos yeux mêlés bander

comme le décrit Emaz de Laugier

ou encore Modély ou l'oublié Nougé sauf erreur

et quand tes mots touchaient le coeur de mes creux

ces heures à regarder la lune couler entre deux fils électriques

la veine claire de ton encre bruissait en moi

te lisant j'écrivais chacun de mes sentiers en friche

je comprenais mieux pourquoi nous étions unis

Dupin Auster d'autres toi et moi à table

sous ton évocation d'Handke je prisais Rilke

et du bousier à l'oiseau

je me laissais aller à l'illusion de tout voyage

d'entre tes glossolalies pointait celle étrangement manquante de ton ascension intérieure

quand l'eau était morte tu te souviens

juste avant le waserfall blond

tes romans sur les grèves ou les graves d'ici

au reflux des galeries de tes courtilières

sont comme des poches d'air aux squelettes incertains

du poète grec au nom oublié déniché par l'amie girondine

qui disait écrire de grands poèmes

à Mu ironique sur scène qui usait du "elle" écrivant

à toi l'indéfini pronom passant de la main à la machine qui frappe

à moi en en lançant des petits et des pauvres

nous étions réunis

c'est une langue trouée d'infinis qui se maquille douce

qui nous parle les nuits

la même langue qui nous fascine et nous rejette

la marée intérieure

les mêmes sels creusant les plaies

les mêmes vides qui nous comblent

ce n'est pas tous les jours que je trouve un frère

comme un nouveau mot comme le centon

que compose ce poème enfanté de ta lecture

sur nos rives nos sons se sont mêlés

aux phalènes du fusain

dans l'humus de ces lisières

Comments

[herve le derve]

Merci l'ami !

Envoie-moi des recueils que je les évoque encore !

[chsanchez]

Voilà une belle évocation, quel bouillonnement !