pâles couleurs nocturnes

     Je viens de finir une nouvelle littéraire, de plus, de moins. Elle ne changera rien. Personne ne la lira. Ce que j'entends la nuit, c'est des chiens, c'est tout. Des sons de cloches égarés par le vent. L'heure s'est décomposée une bonne fois. Demain ne sera pas un autre jour, ni le dernier, ni le premier. Aujourd'hui n'était qu'un avorton déjà. Hier, je préfère ne pas en parler. Les pâles couleurs de mes lettres peinent à s'imprimer. La mer est pleine de mes bouteilles vides.