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Être poète, un cri sourd déjà oublié.

Le réveil assassin   Le soleil accourt Et les nuages fuient, Le soleil est chaud et sourd, S’il pouvait, chasserait la nuit.   Il régnerait ainsi sur tout Il accorderait des temps à la lune, Perdue, sous cette lumière éternelle, roux, Perçant, il vaincrait la nuit brune.   Ses rayons transcendants créeraient De nouvelles vies, de nouvelles morts. Son seul plaisir compterait et les vieux marais En s’asséchant brilleraient d’or.   Il boirait ainsi sa victoire Dans cette coupe où lézards et serpents ... [Lire la suite]

Être poète, rester dans l’ombre des mots.

Le soleil et moi   Je suis tombé en même temps que le soleil Lui, dans l’eau lumineuse et moi dans le sommeil, Il rêva de champs bordés d’une douce bruine Et moi d’une grande demeure toute en ruines.   Il avançait, rouge et chaud, chassant les nuages Tel un épouvantail éloignant les oiseaux ; La bruine, vaincue, devant cet astre sans âge, Partit ; et le soleil billa, seul, fier et beau.   J’entrai, là, dans ce piètre domaine sans toit, Inquiets, mes yeux fouillaient et retournaient les pierres, ... [Lire la suite]

Être poète, face au temps paisible des catastrophes.

Rêve d’amour   Voulant oublier les femmes Liszt, éphèbe merveilleux, Se cloîtra en monastère.   Pensant retrouver sa flamme Liszt, ascète bien pouilleux, Se perdit dans l’air austère.   Rien ne venait sous sa main Mis à part le grand désir Qu’il repoussait, ah, l’insane !   Et d’aujourd’huis en demains Il niait tout du plaisir Jusqu’à ce que cœur se fane.   Son piano devenait tombe Où fuyait son âme éteinte Ornée de feux follets morts.   Son piano creusait la combe De ses... [Lire la suite]

Etre poète, c'est éviter d’écrire : « L’avantage d’être une femme, c’est de pouvoir contrôler l’imprévisible. »

Automne. Rêve familier   Des arbres se tordent à ma vue, des feuilles tombent et je passe, souriant, vainqueur, dans ces allées allégées. Les couleurs que je piétine jaillissent encore jusqu’à ma cheville et je perce leur parfum. Les femmes s’habillent plus chaudement mais leur costume saisonnier s’ôte à mon regard et je vis dans un monde fantasmagorique. Je marche parmi les arbres et les femmes dénudés.   Chaque bouffée d’air me rend pratiquement fou. Je m’enivre. Tout me grise. Je m’enferme dans ma veste, les... [Lire la suite]

Être poète, servir le triomphe de la mort.

Rêvant   La profondeur du site m’incite à plonger Et je plonge. Dans une chute infinie je me balance Tel l’aigle qui dans des airs tourmentés Sans effort remonte, plane et descend. Des couleurs imprégnées de corps flottant Dans l’air clair et vivace rayonnent Et, sans chocs violents de paroi en paroi J’aspire à vivre ce moment insolite Où étrangement je suis invité. Parfois je crois que mon corps remonte Dans des courants chauds et charmants Qui bercent intimes mon être. Fermant les yeux je vois encore Ces mille... [Lire la suite]